J'essayais de mettre de l'ordre dans mes placards, mes tiroirs et mon bureau, je rangeais les innombrables feuilles de cours, de brouillon, en retrouvant des dessins, des petits mots, des tickets de métro... Et puis j'ai retrouvé un vieux cahiers, une espece de journal intime que je tenais à 13 ans. J'ai passé une heure à le relire: mes amours, mes passions, mes désespoirs, mes cris de joies et de tristesse... tout y était. Et puis maintenant ça ne me fait plus que sourire, rigoler de mes histoires et me moquer de mon innocence. Ce qui paraissait important, vital, grave, s'est évaporé, et je m'en souviendrais pas si j'en avais pas laissé une trace sur papier...
Finalement, ce qui a de l'importance, ce n'est que ce qui se passe ici et maintenant. Après, on s'en fout.
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